Cuentos y tecnologia

miércoles, 22 de julio de 2009

Mi Wish list en Think geek

Una gran verdad a medio camino entre lo geek y lo emo:
Y hablando de ser sustituido:

Estilo y distinción que se lava en casa

obvio, las camisas no las pedire a think geek, las mandare hacer en santo domingo

sabroso y comodo

rememorando a los huevo poetas, mi bebida sabe a pis

he decidido que mis hijos seran geeks

Quiero aclarar que no pienso usarlos yo, But I am Blogging This!

Todos los otros blogs estan poniendo porno, nosotros tenemos geek softcore
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martes, 30 de junio de 2009

Más mugre del gobierno.

El gobierno, despues de fracasar en la creación de empleos (tendencia que viene de mucho antes de desatada la crisis mundial) ha decidio en un acto hipocrita de populismo, ha lanzado a nuestros hijos, primos y hermanos a estrellarse de frente contra un narcotrafico que registra niveles de violencia tan altos como en tiempos de Al Capone, y que sin embargo, parece no haber tomado represalias contra ningún miembro de este gobierno, que se dice en franca lucha contra el narcotrafico, al tiempo que sigue mandando nuevos reclutas al frente, reclutas que han sido orillados a asumirse como tales debido a la pobreza que este gobierno ha generado.
Se supone que este es un blog de literatura, pero aun cuando siento que el esfuerzo es vano, no quiero quedarme con los brazos cruzados sobre estos temas:
Existe una corriente que insiste en hacerle creer al pueblo que hay una diferencia cuasi heroica entre no votar y anular tu voto. El pueblo deberia considerarse insultado, pero es el mismo que voto por el candidato de Chespirito.
¿Seria paranoico suponer que esta idea es para apoyar a los candidatos que en las proximas elecciones van a defender los colores del partido que nos ha fallado en todos los sentidos?
Hay una nutrida campaña de odio en internet contra la niña que anuncia al PRD. Independientemente de lo que uno opine de este partido, la campaña pretende que adoptemos posturas de discriminación racial cuya carencia hasta hace poco nos distinguian positivamente del vecino del norte: la acusan de vendida por participar en la vida politica del país, teniendo rasgos orientales. ¿Eso es lo que queremos enseñarle a nuestros hijos?


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domingo, 21 de junio de 2009

Un minuto de aplausos para EL MAESTRO Hector Jofre

El viernes pasado mi amigo Hector Jofre partio al otro barrio, llevandose solo el respeto y admiración quienes tuvimos el honor de conocerlo.
Maestro excepcional y amigo como pocos, le escribo estas linea para que todos se enteren: no lloro por el, sino por los que ya no tendran el privilegio de ser sus alumnos.

Más sobre la vida de HOMBRE aqui http://www.judastechnologies.com/2009/06/20/maestrisimo
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domingo, 14 de junio de 2009

Carta

Comencé a sospechar que te amaba una tarde de invierno, mientras contemplaba una gota de sudor suspendida de tu pezón derecho.

Llevaba meses sin sexo, así que procedía desaparecer tu seno en mi boca y tratar de alcanzar la gotita con mi campanilla, pero lo que hice fue contemplar tu piel magnificada a por la refracción del agua durante un largo rato.
Tan largo que tuve que regresar varias estaciones cuando me despertó el zumbido del metro llegando a la terminal.

Le conté a un amigo sobre el sueño (sin mencionar tu nombre, desde luego) y de inmediato me pregunto como era mi vida sexual.
-Más aburrida que la de una almeja- respondí. El se rió, saco su Laptop y me mostró en Wikipedia que los mugrosos animalitos esos tienen una posición sexual con su nombre en el Kamasutra, e invierten 31 minutos en promedio en cada encuentro.
-Bueno –le dije –Yo también podría tener una posición con mi nombre… ¡Salud!

No volví a hablar del asunto, pero durante los días siguientes consulte dos bibliotecas, y siete números de Cosmopolitan que me desanimaron mucho: todo parecía haber sido inventado, y el chocolate no era nada original, ni siquiera congelado.

Fue esa misma frustración la que me hizo descubrir que si flexiono mi tríceps hacia abajo, mi mano tiembla generosamente.

Idee una postura en que el hombre se recuesta semi sentado, digamos, en un reclinable y la mujer se sienta dándole la espalda, y un poco mas erguida, con la mano derecha del hombre sobre tu cabeza y mi izquierda sobre sus nalgas, con la idea, de en vez de iniciar un metisaca frenético, transmitir a través de las caderas las vibraciones necesarias para provocar, con suerte, dos o tres orgasmos mientras el hombre acaricia la nuca de la chica, provocando que tu espalda se arquee.

Describí la postura y procedí a dibujar furioso figuras de hombres y mujeres procediendo así, diagramas en los que a veces imaginaba que yo era un el y tu eres una ella. Conforme iba dibujando esas figuras hermosas y ardientes, me excité a tal grado que apenas daba los últimos trazos desfallecí hinchado y sudoroso.

Me desplome en mi sillón y encendí la tele por reflejo.
-Esta nooooche en Hechos, la PROFECO retira del mercado las migajas de amor por no contener suficiente amor para llevar el nombre en la etiqueta. Las autoridades recomiendan el uso de burbujas de amor marca Guerra, como producto sustituto-
¿¿¿¡¡¡Que chingados!!!??? ¡Ni Doriga dice tantas mamadas! ¿¡Me volví a quedar dormido?!

Desperté sobre un montón de bocetos babeados. Las líneas eran vulgares, pero infantiles.
Como corresponde a alguien de mi talento plástico.
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domingo, 24 de mayo de 2009

Angel con alas de patito


Ángel con alas de patito
A veces me ahogo en un vaso de agua. Por eso quiero que sea buen navegante, y que sepa pescar.
Los meses que no llevan erre en su nombre son de veda, pero agosto es bueno para llegar a un lago, tomar una de las hojas que han caído sobre el agua y usarla como linea de flotación para el anzuelo. Saqué una trucha de buen tamaño y Xavier rió mucho mientras le quitaba el anzuelo de la boca y bailoteaba por el fondo de la lancha. Pero en cuanto se quedo quieta se puso serio, me miro a los ojos y se le quedo viendo. La tomó y la regresó al agua, y unos instantes después la veia nadar hacia otros peces, que, te lo juro, parecieron alegrarse mucho con el regreso de su congénere.
Decidí que volar cometas iba más acorde con su vocación.
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jueves, 7 de mayo de 2009

Ahora que sopla este aire frio

Cuando era niño escribí varios cuentos. Luego ingrese a al escuela vocacional, en el area de fisico matematicas e interrumpí esa actividad, hasta el dia en que quede fuera de reglamento por adeudar tres materias. Ese dia descubrí que mi escuela tenia un taller de creación literaria y me quede ahi desde entonces, incluso varios años despues de graduarme.

Este es el primer cuento que escribí ahi, ligeramen te corregido a travez de los años, pero ya con mis vicios y mi estructura como escritor.

El final es el antecedente directo de la frase que remata "Finalmente" (un cuento que esta en este Blog) que es uno de mis finales favoritos y el mejor de entre los que eh escrito, creo.


Ahora que sopla este aire frío



Mírala, se ve hermosa. De noche la ciudad se ilumina con los sueños de aquellos que aún no duermen. Siempre luce fresca y radiante.


Desde aquí se puede ver la luna en todo momento, en esta ciudad aparece especialmente temprano. A veces la matiza un tono rojizo en agosto, o se puede ver un arcoiris a su alrededor en abril, y hoy, por ejemplo, se ve azulada...



¿Ves aquella fábrica, la de ladrillos rojos? Ahora parece un fantasma, pero hay gente trabajando ahí. Hace algún tiempo sus empleados se fueron a la huelga exigiendo que se instalaran ventiladores, por que el sol de las doce hacía de eso un infierno. La empresa liquidó a esos empleados, pero el turno de noche no tenia ese problema, y además la construcción resulta cálida para sus empleados… y empleadas, que encuentran pasiones que, si no producto de la noche, si han aflorado gracias a su cobijo.

Por eso es que trabajan a obscuras...


En esa hermosa casa, aquella, la que está más al sur, las cortinas de encaje disimulan mal las peleas de la pareja que la habita. Discuten, pelean durante horas... a veces terminan haciendo el amor, y a veces se encienden dos luces, en lados opuestos de la mansión.


Por ahí, en el bar frente al parque está el hombre encargado de cerrarlo. Es su dueño; desprecia profundamente a todos esos borrachos que ya van por la esquina y piensa que se merecen toda su lástima. Ya va a amanecer, los ve alejarse con los ojos vidriosos, por fin está solo... y toma su primer sorbo de alcohol de la noche... por fin esta solo.



Mas allá, los barrenderos sienten las calles como suyas, esas calles adoquinadas y desiertas. Juegan como niños noche tras noche. Igual representan una telenovela de antaño en que los barrenderos asesinaban al candidato presidencial, que se manifiestan frente a un ayuntamiento vacío, con singular irreverencia.


En el parque una pareja juega a ser Tarzán y Jane en la jungla. No se percatan de que los policías están ocultos tras los árboles a unos metros seguramente tienen planeado quitarles todo su dinero, aunque parece que han decidido observarlos hacer el amor tomados de la mano.



Noche tras noche, en el lugar de las prostitutas, hay una a la que nadie toma nunca. Desde aquí parece resplandecer junto a las otras casi sobrenaturalmente. Una jovencita hermosa de sedoso pelo negro y suave piel blanca. Siempre que se acerca alguien atraído por sus torneadas caderas o su esbelto cuerpo, ella les sonríe tiernamente. Algunos no soportan ni eso, pero los que si, se encuentran con que su voz es la de una niña, y huyen avergonzados, no sin antes darle una generosa cantidad para aliviar su culpa. De vez en cuando, mas bien seguido, alguno de ellos vuelve, porque la niña ha invadido sus fantasías. Y llegan a casa temprano, sin dinero cuestionando su hombría. ¿Cómo puede apagarlos definitivamente un cuerpo tan hermoso? ¿Porque? Se preguntan en sus camas... Y vuelven a soñar con ella.


Mira, mas allá, hacia donde sale el sol, del otro lado de la ciudad, hay un chico que igual que yo, le describe la ciudad a una vieja amiga, y piensa confesarle su amor antes de que amanezca.
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jueves, 16 de abril de 2009

Hay quien dice que este es mi mejor cuento


Finalmente, aclaré a nuestros amigos mutuos lo que hubo entre nosotros.
Era necesario. Habían terminado por dividirse entre los que creían que me rompiste el corazón sin piedad, y los que suponían que yo te acosé intensamente durante varios meses. Comencé por aclarar que no me rompiste el corazón, sino que por el contrario, lo tomaste entre tus manos, le limpiaste del polvo del desuso, lo acariciaste y me lo devolviste no sin antes cerciorarte que latiera fuerte otra vez. Y que fui yo, el que sorprendido de tenerlo de nuevo en mi poder, (uno nunca se lo espera cuando lo entrega) todavía tibio del contacto con tu piel, lo dejé escapar de entre mis dedos y fue a dar al suelo para quebrarse en mil pedazos, con la mala suerte de estar yo parado sobre una coladera en esos momentos. De lo que pude salvar, apenas formé medio corazón. Y siete años anduve con mi ser incompleto (sí te interesa puedo contarte, otro día, cómo complete el ventrículo izquierdo al cabo de ese tiempo) y me tuve que abstener de practicar cualquier deporte.


Los trozos que no hallé vagaron por alcantarillas y desagües durante varios meses, contemplaban a las mujeres en la ducha a través de sus coladeras, incluso de vez en cuando, alguna pareja húmeda bajo la regadera (mi corazón era originalmente ciego, pero la necesidad de insensibilizar el olfato y el tacto en las cloacas agudizaron sus otros sentidos), varios pagaron su curiosidad cubiertos de mierda. Muchos fragmentos encontraron su fin entre los dientes de alguna rata, pero la gran mayoría se endureció lo suficiente para atravesar el sistema digestivo de cualquier roedor. Algunos encontraron su camino hasta el mar y curaron con sal sus heridas.

Precisamente esto me lo contó un pequeño trozo puntiagudo que encontré en mi reciente visita a una famosa playa venida a menos. Era un fragmento risueño y bonachón. En todo este tiempo, había sido el responsable de mantener un vínculo entre todas las piezas de mi corazón, insistiendo en que les contara en cada oportunidad sus correrías por las coladeras, los ríos y los mares en que fueron a dar (aparentemente, uno llegó hasta Laguna verde y evitó un desastre nuclear. Quiero creer eso, por que la parte exagerada de mi corazón definitivamente se quedo conmigo) y llevando un riguroso conteo de los fragmentos que habían dado señales de vida al final del año.
Lo reincorporé a mi pecho (¿Te puedes imaginar lo difícil que es hacerle esto alguien acostumbrado a viajar?), Y seguí contemplando el mar.
Los primeros meses, estuvo insoportable, organizó varios intentos de fuga, en el más reciente, casi nos mata, obstruyendo la arteria carótida.
Se tranquilizó un poco en cuanto empecé a viajar tratando de mantener el contacto con mis viejos amigos, insistiéndoles que me contaran sobre sus correrías por la ciudad y contando las de los demás en cada oportunidad.
Sin embargo sospecho que ha vuelto a las andadas, esta vez con un plan más elaborado: de un tiempo acá, siento mucha necesidad de verte.

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Travesuras de la niña mala

Antes que nada quiero aclarar que esto es a manera de guía de lectura, no pretendo hacerle la tarea a nadie.

Pueden descargar el libro desde aquí

En buena medida, la publicación de esta novela ha contribuido a que el nombre de Mario Vargas Llosa suene mucho cuando se habla del premio Nobel de literatura, aunque hay quien le acusa de plagiar Madam Bovary. Yo me inclinaría por plagio de la amigdalitis de Tarzan, de su compatriota Alfredo Bryce Echenique, sin embargo no le resta meritos a una novela que se puede disfrutar a varios niveles, lo mismo alguien acostumbrado a telechurros que un lector de ojo critico.

Argumento


El protagonista relata su relación con la niña mala, Otilia, (subraya con el mouse para conocer su verdadero nombre, que resulta toda una revelación durante la trama) que es una mujer camaleónica que encontrara varias veces a lo largo de su vida, con un nuevo nombre y un nuevo pasado en cada ocasión.



La devoción con que la ama todos esos años es el verdadero hilo conductor de la historia, hilo que soporta humillaciones al por mayor, entre las que sobresale la que sufre en Japon, a manos del amante en turno de la niña mala, que en sus propias palabras, la tiene poseída.


Pero vamos por partes: después de conocer a la susodicha durante su adolescencia en Perú, mientras ella se hace pasar por chilena, e impávido ante la huida de esta al verse descubierta durante una fiesta de sociedad, el protagonista, Ricardo Somocurcio emigra a Paris por cumplir el que según el es su única ambición en la vida, vivir en la capital de la cultura.

Para el segundo, tercer y cuarto capítulos, el autor parece seguir sistemáticamente la idea de matar al personaje que les da su nombre, un guerrillero burócrata que se dedica a realizar los tramites migratorios de los peruanos entrenados en países socialistas con la idea de iniciar una revolución en el Perú, vía Paris, un retratista bisexual que alcanza un éxito tremendo retratando caballos y que se expone como la primer victima de SIDA (aunque queda claro que solo es la primera en el microuniverso del protagonista), y un traductor virtuoso que acabara con sus días tras el segundo rechazo romántico de su vida, respectivamente.

Estos personajes son, en un momento dado, los mejores amigos del protagonista, y su muerte parece arrojarlo de nuevo ya sea a los brazos o al recuerdo de la niña mala, que no hace sino pagar con humillaciones cada vez más graves al protagonista: desde el abandono intempestivo, hasta el sometimiento a su amante Japones.



Esta tendencia se termina para el cuarto capitulo, donde con cierto abuso de cursilería, la antihéroe de la historia ayuda crucialmente para ayudar a un niño autista, hijo de una pareja que ahora hace las veces de los mejores amigos del protagonista, a poder hablar por primera vez en su vida.



El siguiente capitulo, lleva a nuestro amigo de regreso a su maltrecho país, donde conocerá fortuitamente al padre de su amada, un hombre sorprendente al que el mar parece confiarle secretos que los mejores ingenieros son incapaces de entender, y que Ricardo encuentra fascinante como fuente de la personalidad que le apasiona, solo para ser victima a su regreso una vez más de la niña mala y sus abusos, aparentemente encaminados a satisfacer su desmedida ambición.



En el capitulo final, viejo y cansado de tanto dolor, el protagonista entabla una relación con una mujer joven que resultara efímera y dará paso al último regreso de la niña mala:

Cual salmón contra el río, regresara a los brazos del único hombre que la ha amado, para morir ahí, con la esperanza de darle una última alegría para compensar un poco todo el maltrato: le cede todas las riquezas materiales que acumuló, aunque fuera precisamente el conseguirlas la razón de tantos sinsabores.



Algo se simbología.


En el primer capitulo, la niña mala adopta el nombre de Lily, y hace pasar a una chica por su hermana, bajo el nombre de Lucy.

Como dato cultural, quiero agregar que en el libro el paraíso perdido de John Milton, se atribuye a la sociedad entre Lucifer y Lilith, primera esposa de Adan, mujer anterior a Eva, la conspiración que expulsaría a estos últimos del edén.

Saque usted sus propias conclusiones.



Para el segundo capitulo, la niña adopta el nombre de Arlette, y se hace revolucionaria. Las águilas representaron para muchos países de Latinoamérica un símbolo de independencia, sin embargo poco después, según la costumbre francesa, cuna de las revoluciones, adquiere por nombre el apellido de su esposo, pasando a ser madame Arnoux.



Costumbre que seguiría poco más adelante al volverse miss Richardson.

Cuando regresa del Japón, la niña mala dice haber sido humillada y violada en África, probablemente este continente fue incluido para reflejar la esclavitud a la que Fukuda le había sometido.



Extracto:


A continuación la escena que me pareció más sobresaliente de todo el libro…



—¿Y qué te importa que esté o no esté, zonzito? ¿No estás gozando, no te estoy haciendo gozar? No lo mires, olvídate de él.

Paralizado por el asombro, entendí todo: Fukuda no nos había sorprendido, estaba allí en complicidad con la niña mala, gozando de un espectáculo preparado por los dos. Yo había caído en una emboscada. Las sorpren¬dentes cosas que habían venido ocurriendo se aclaraban, habían sido cuidadosamente planeadas por el japonés y ejecutadas por ella, sumisa a las órdenes y deseos de aquél. Entendí la razón de lo efusiva que había sido conmigo Ku¬riko estos dos días, y, sobre todo, esta noche. No lo había hecho por mí, ni por ella, sino por él. Para complacer a su amo. Para que gozara su señor. El corazón me latía como si me fuera a reventar y apenas podía respirar. Se me había quitado el mareo y sentía mi falo flaccido, escurriéndo¬se, empequeñeciéndose, como avergonzado. La aparté de un empujón y me incorporé a medias, retenido por ella, gritando:

—¡Te voy a matar, hijo de puta! ¡Maldito!

Pero Fukuda ya no estaba en ese rincón, ni en el cuarto, y la niña mala, ahora, había cambiado de humor y me insultaba, la voz y la cara descompuestas por la rabia:

—¡Qué te pasa, idiota! ¡Por qué haces ese escánda¬lo! —me golpeaba en la cara, en el pecho, donde podía, con las dos manos—. No seas ridículo, no seas provinciano. Siempre has sido y serás un pobre diablo, qué otra cosa se podía esperar de ti, pichiruchi.

En la media oscuridad, a la vez que trataba de apar¬tarla, yo buscaba mi ropa en el suelo. No sé cómo la en¬contré, ni cómo me vestí y me calcé, ni cuánto duró esta escena farsesca. Kuriko había dejado de golpearme pero, sentada en la cama, chillaba, histérica, intercalando sollo¬zos y agravios:

—¿Te creías que iba a hacer esto por ti, muerto de hambre, fracasado, imbécil? Pero, quién eres tú, quién te has creído tú. Ah, te morirías si supieras cuánto te despre¬cio, cuánto te odio, cobarde.



Localismos:


El libro esta lleno de localismos, ya sea de Perú, París, Londres, o España. Sin embargo no entorpecen el transcurso de la historia ni hacen de esta menos disfrutable, quizá con la excepción de dos palabras que se usan con mucha frecuencia:



Huachaferias:

Peruanismo, significa cursilerías.



Pichiruchi:

(También he oído que lo pronuncien Pichirruchi) palabra peruana que significa cosa de poco valor, en general, persona de poco valor.
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viernes, 10 de abril de 2009

cuento erotico

Estoy contento por que acabo de escribir el que quizá será el cuento erótico más corto que pueda escribir nunca:

El sol, la luna y los calzones

Arrancó sus bragas con violencia y dijo: "Te amo".


Estoy contento porque en su breves líneas, encierra muchas interpretaciones (O cuando menos para mí) dependiendo de lo que le pase por la mente en su momento al lector: los hombres que visten bragas, las mujeres que aman a otras mujeres y hasta a Irma Serrano hablándole al oído al más ilustre perdedor de Big Brother (a calzón amarrado, of course) También estoy contento de que el español sea mi lengua nativa, en ingles hubiera tenido que escribir algo como:

The sun, the moon and the undies She (or he) took his (or her) underwear, and then she (or it) said "I Love you"

Limitando mucho las posibilidades de interpretación.

También me preocupa estar desperdiciando un buen titulo en un cuento tan efímero, y me pregunto si podre hacerle una segunda parte. "El sol, la luna y los calzones" es fino, pero el sol la luna y los calzones dos suena a los peores tiempos del cine de ficheras …ó la risa en vacaciones. Tendría que ponerle un colofón un poco más original, algo como "El sol, la luna y los calzones (de abuelita)", en honor a una exnovia que usaba etc...Bueno me despido por que es muy tarde
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jueves, 9 de abril de 2009

Generaciones

Generaciones

Mi mamá me cuenta que cuando estaba en el vientre, papá hacia teatro de sombras sobre ella.

Ponía una lámpara de mano frente a su panza y pasaba una estrella de mar cantando “buen día, buen día buen, día, que alegre compañía”, se encuentra con un colibrí (eran unos aretes con plumas) y deciden escapar juntos.

Como no podían decidir entre el mar azul y cielo estrellado, buscaban refugiarse en un sueño.

Decidían recostarse juntos tomados de la mano para no separarse el uno del otro.

Permanecían unos minutos y luego decían a coro que no tenían manos y se reían y se besaban. Acto seguido, mi padre salía corriendo hacia el colegio de ingeniería para terminar su tesis, y yo empezaba a patear hasta que mi mama llorando juraba que jamás lo dejaría hacer lo mismo otra vez, pero llegaba mi papa al otro día con un Koala de peluche que adoptaba a un niño humano frente a la lámpara y yo volvía a patalear cuando la historia acababa.

Mi abuelo, que creció junto al mar y sabía hacer de todo, me regaló en mi segundo cumpleaños un par de audífonos con caracoles pegados, en los que se podía escuchar el océano con lujo de detalle.

Trate de revivir a los caracoles unas semanas más tarde sumergiéndolos en el escusado, inundando el departamento y tapando el baño durante semanas.

Mi abuelo personalmente lo destapó mientras yo le veía embobado desde mi andadera.

Mi primer alimento sólido me lo dio mi bisabuelo: un cocktail de camarones, ante el horror de mi madre.

Tuve gases toda la noche, y exigí otro a la mañana siguiente, golpeando mi plato con la cuchara hasta que volvió mi bisabuelo con otro cocktail que devore alegremente, como cada mañana hasta que el murió un par de semanas más tarde, sin desarrollar la alergia que previa mi madre.

Y ahora que te tengo entre mis brazos, y mis abuelos se han ido, te escribo esta carta como el primer regalo de esos buenos hombres.

Te amo hijo
estrella de mar padre, estrella de mar hijo

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